Vanidad, Vanidad, Dulce Vanidad ...

Y si todavía esperan
todo lo que tiene que ocurrir
ohhhh!!!
cuantas mañanas iguales
las palabras de vuestros padres
el diario y el noticiero
ohhhhh!!!
cuantas verdades llenas de la Nada
este es el día mas Normal
el día en que todos se quieren
yo les firme un cheque de 1000 pesos
a los linyeras que me pideron limosna en Paraná y Lavalle

Feliz Nati ...Vidad?

Pienso
A ver si vienen esas palabras mágicas
tanto hay que describir
no se
he dicho tantas cosas
y no hay genialidades
las palabras son tan fáciles
Cantan las pájaros la mañana última
hay polvo (me están arreglando la casa)
y hay cenizas en el polvo
Una fiesta más ha pasado
es justo morir en las fiestas?

Dijo un amigo ...

Cualquier cosa que ocurra ... por favor no me olviden ...

Collage

Si
Cuantas palabras he dicho para decir amor
Llamadas en la noche
Tantas palabras eran amor
Si, si, si, si
A viejos espectros, a muertos
Muertos quemados
En la piel he dicho tantas palabras
El fuego que se eleva
Y veremos nuestras vidas desde lo alto
Esas, sus vidas, dirás, seguro

Y si no mirás lo que sos
Todos se ríen
Piensa un poco mal
Si, una noche que te dejará solo

Porque mi casa se quema
Y no dirás
Que feliz todo lo que he perdido
Y parece que soy libre

Y pareces …
Siempre igual
Millas
Blanco y negro
Tu cara es antes lo que se ve, ahora
Te tengo en mis brazos para que no digas
No se quien sos

No me importa estar perdido
Si no hay direcciones
La ultima vez fui hacia un sueño
De una noche imposible de describir
Por hermosamente mortal fuera de la mente y de la muerte


A través del tiempo
Todo lo que te puedo decir
No hay razones para hablar de esto
Cartas que no he escrito
Soy un poeta
A largo de esta muerte
Las cartas que escribí fueron cenizas


H.M. 2006

Bailando por un asesinato

Una mujer "bien" de un country es asesinada. Al principio los medios hablan de la posible violación de un desconocido. Luego descubren que es mas interesante explotar la veta de barrio privado con ricos degenerados que se acuestan entre ellos, que juegan extraños juegos sexuales que parecen extraídos de la Roma de Julio Cesar. Luego fantasean con la posibilidad de que se la haya garchado hasta el gobernador de la provincia en cuestión. Los conductores de noticieros cada vez que cierran sus programas lanzan una proclama "No se olviden de la burguesita violada del country Villa Miami".
Las hipótesis son terribles. Al final la mina asesinada tiene una historia más turbia que Goebbels y Massera juntos. Después un tribunal de provincia lleva a cabo el juicio oral televisado en directo por Crónica y Canal 26.
El juez se peina a la gomina y tiene bigotes.
El juicio luego queda viciado de nulidad porque la mayoría de los testigos son truchos, viejas de barrio que quieren aprovechar sus 30 segundos de fama nacional.
El juicio llega a Juzgados superiores. Se comprueba que casi todas las pruebas son falsas. Se comprueba que la mina ni siquiera murió. Es mas, se comprueba que no existe nadie con el nombre de la víctima. Es que llegó el mudial de fútbol, la copa davis, el mudial de los murciélagos, el final de Padre Coraje, de Bailando por un Sueño. Esa noticia ya no interesa.

Escenas de un guión inédito

Alex está con Fernie, su asistente, en la habitación del hotel. Alex hace sus clásicos movimientos con su cuerpo frente a los espejos de la habitación. Fernie, sentado en el borde la cama, lo sigue con la mirada.

ALEX
Contratemos un acompañante masculino
FERNIE
(Ríe tímidamente) ¿Que vas a hacer?
ALEX
Quiero un poco de sexo “verbal”
FERNIE
¿Sólo “verbal”?
ALEX
(Enojado) Sabes que solo creo en el sexo con amor, o, mejor dicho, no creo en el sexo en ninguna de sus variantes
FERNIE
¿Qué hago?
ALEX
Pregunta acá, se supone que en un hotel de lujo como este deben poder brindar o asesorar sobre esos servicios …
{………….}

Alex está recostado en su cama, escribiendo en su block de notas. Alguien golpea la puerta de la habitación. Alex se levanta, va hacia la puerta y abre.

ALAN
Hola, soy Alan
ALEX
Hola, pasá

Alex vuelve a recostarse como antes en su cama y vuelve a tomar el anotador y la lapicera. Alan, el taxi boy, hace un amague de sentarse en el borde de la cama pero Alex lo detiene con un gesto de su mano.

ALEX
No, no, quedate ahí parado por favor …

Alan se queda parado en el mismo lugar donde estaba. Alex lo mira, anota algo en su block, vuelve a mirarlo, y por un largo instante no le dirige la palabra. Alan está como inquieto, no entiende muy bien la situación. Alex de pronto se levanta, se dirige hacia Alan. Se para frente a él. Lo mira fijo.

ALAN
¿Vamos a empezar?
ALEX
Shhhhhh ….

Alex lo sigue mirando. Acerca su cara y comienza a besarlo en la boca. Alan trata de ser apasionado. Alex repentinamente deja de besarlo.

ALEX
No sabés besar
ALAN
Ehhhh, no se como querés que haga
ALEX
No es lo que yo quiero, es como debe ser
ALAN
¿Cómo debe ser?

Axel vuelve a besarlo. Alan intenta nuevamente hacerlo bien. Alex deja nuevamente de besarlo.

ALEX
Me parece que te va a costar aprender
ALAN
Pero hasta ahora nadie se había quejado
ALEX
Bueno, la gente a veces deja pasar por alto cosas que son fundamentales

Alex vuelve a recostarse en su cama. Alan hace un movimiento, como si quisera sentarse o cambiar de posición.

ALEX
¿Estás cansado?
ALAN
No, no …
ALEX
Ok

Alex vuelve a mirarlo sin hablar un buen rato.

ALEX
Sacate despacio toda la ropa
ALAN
¿Acá?
ALEX
Si, ahí …
Pero despacio …

Alan comienza a quitarse la camisa. Trata de hacerlo lento.

ALEX
¡Más despacio! ¿Estás apurado?

Alan no responde. Luego de sacarse los zapatos, comienza a quitarse el pantalón.

ALAN
¿Me saco todo?
ALEX
Si, quedate totalmente desnudo

Alan se quita también el slip.

ALEX
Te cuesta hacerlo lento ...

Alan no responde. Axel lo mira, pero no mira el cuerpo sino el rostro de Alan.

ALAN
¿Y ahora?
ALEX
¿Y ahora que?
ALAN
No se …
ALEX
Quedate ahí, tranquilo …
Vamos a hablar un rato

Alan mira con cara de desconcierto. Alex anota alguna cosas en su block

ALEX
¿Cuántos años tenés?
ALAN
27
ALEX
¿Y porque te dedicás a esto?
ALAN
(Tarda en responder) Mirá, si no te molesta, preferiría no hablar de cosas personales
ALEX
Mirá querido, yo pagué mucha plata para que vos estés acá …
Es decir que yo decido de que podemos hablar y de que no …
ALAN
¿Por qué haces esto?
ALEX
¿Hacer que? Tenés algún problema psicológico? Porque desde que entraste estás totalmente sobreexitado …
No sabés lo que querés hacer …
Y ahora resulta que tampoco querés hablar …

Alan se queda mudo y mira hacia una pared.

ALEX
Empecemos de nuevo
¿Por qué te dedicás a esto?
ALAN
Bueno, cuando era adolescente me acosté con un amigo de mi viejo y me dijo que tenía buena facha y buena pija y podía conseguirme laburo de esto

Alex anota algunas cosas en su block. Abre la heladerita y saca dos gaseosas, Abre una y le hace un gesto a Alan para que se acerque.

ALEX
Tomá
ALAN
Gracias

Alex toma un trago y Alan también.

ALEX
Y que tiene que ver lo de la pija y la facha? Debe haber muchos ingenieros civiles que tienen buena pija también.
ALAN
Yo necesitaba trabajar …
De esto se gana muy bien y no me parece un trabajo difícil …
ALEX
El trabajo tuyo es de los más horrible que puede haber en este mundo
No solo creo que debería prohibirse, si no que a la gente como vos deberían encerrarla en un instituto y no dejarla salir de por vida …
El amor es algo sagrado …
Tener sexo por dinero … porque si … como si fuera un deporte?
El ser humano tiene que evolucionar y llegar al amor puro
Prescindiendo del sexo …
ALAN
No entiendo para que me llamaste
ALEX
No estás acá para juzgar lo que yo hago
(Larga pausa)
Insisto … es pésimo cojerte a personas enfermas necesitadas de sexo porque si …

Alan no habla. Está muy nervioso. Alex anota cosas en su block.

ALEX
Empezá a masturbarte
ALAN
¿Qué?
ALEX
Lo que oíste
ALAN
Pero no era que no querías sexo …
ALEX
(Lo interrumpe violentamente) ¡Callate! ¡Te dije que no viniste acá a opinar!
Empezá a masturbarte
ALAN
Mirá, si no te jode, prefiero irme, y les devuelvo el dinero por …
ALEX
(Lo interrumpe nuevamente) Vos no te vas a ningún lado. Si vos te llegas a ir, yo no solo te hago echar de la agencia donde estás si no que además no vas a conseguir trabajo en ningún otro lado, salvo que quieras hacer la calle …
Empezá a masturbarte

Alan empieza a masturbarse.

AXEL
¡Cambiá la cara, querido! ¡Parece que te estuvieran por llevar a la silla eléctrica!
¿No dijiste que tu trabajo era fácil? ¡Disfrutalo entonces!
Alan intenta cambiar de cara y comienza a masturbarse. Axel no mira la zona genital de Alan si no su cara. Anota cosas en el block.

ALEX
Cuando tenés que ir despacio vas rápido, cuando tenés que ir rápido vas despacio …
Masturbate rápido!

Alan intenta masturbarse más rápido. Alex lo mira y asiente con su cara. Alan continua masturbándose. En un momento Alex lo detiene.

ALEX
¡Basta!
Dejá de hacerlo.

Alan deja de masturbarse.

ALEX
Ahora vas a hacer lo que yo te diga
Te empezás a vestir, no decís más ni una sola palabra
Te vestís y te vas por esa puerta si decir ni una palabra, ok?

Alan asiente con la cabeza. Comienza a vestirse muy rápidamente.

ALEX
“Vistanme despacio que estoy apurado”

Luego de dicha esa frase Alex se ríe fuertemente. Alan ya está vestido. Se dirige rápidamente hacia la puerta de la habitación, cuando abre la puerta de la misma, Alex lo detiene.

ALEX
Pará. La verdad, debería quejarme de tu servicio. Debería hacerte echar. Porque supuestamente vos “disfrutás” de tu trabajo. En este caso no solo no disfrutaste, si no que no sabés hacer nada bien, ni besar, ni desvestirte, ni masturbarte, y lo que es peor, ni siquiera se puede conversar con vos. Pero bueno, en fin, te perdono, es lo mejor …
Andá

Alan sale rápidamente por la puerta y la cierra, pese a todo, despacio. Alex toma un pequeño micrófono que había en la mesa de luz y le habla a su asistente que estaba en la habitación contigua escuchando todo.

ALEX
¿Y Fernie? ¿Que me contás?
FERNIE
No se que decirte
ALEX
¿No es increíble?
FERNIE
Si, es increíble
ALEX
No puede existir gente así
FERNIE
No, pero existen …


(Fragmentos de dos escenas de un guión de largometraje, aún sin título y en proceso de elaboración, de autoría de Henry More)

La niebla

Desintegración. La palabra ronda por mi cabeza hace algunas semanas. Supongo que nadie puede desintegrarse, solo una bomba atómica o la lepra pueden llevar a eso, pero ...
Desintegración.
La construcción de cosas sólidas a lo largo de nuestra vida. Me viene a la cabeza la frase: "Todo lo sólido se desvancece en el aire".
Admiro y rechazo a los que construyen. No se si es por incapacidad de construir, no se si porque soy demasiado escéptico.
Y sin embargo ... tal vez se pueda construir algo coherente, coherente con lo que quiero.
Lo que si se es que este es el fin, el fin de una etapa de mi vida.
Y todo lo que está por venir es como un camino totalmente invadido por la niebla. El camino está, puede haber un abismo en 30 metros o en 40 años.
No será la primera vez que camine entre la niebla. Y tal vez tampoco sea la última.

Mamá, tengo que decirte algo

Mamá, tengo que hablar con vos. Bueno hijo, de que querés hablar. Mamá tengo que decirte algo. Que? Mamá, soy heterosexual. Estuve pensando mucho antes de decírtelo, porque me parecía que tal vez te resultaría difícil aceptarlo. Bueno hijo, quiero que sepas que yo te voy a aceptar, seas lo que seas y tomes las decisiones que tomes. Sos mi hijo, nunca te voy a quitar mi apoyo. Gracias, mamá, no sabés como me tranquiliza, porque se que por más que seas una persona de mente abierta, a veces los padres se ilusionan con un hijo perfectamente gay, el cual pueda un día venir y presentarles a su pareja, inclusive verlos felices besándose en la boca durante la cena o el café en el sofá del living. Y te juro mamá que si bien traté de fijarme en chicos, inclusive intenté tener algo con algunos pero no funcionó mamá, desde chiquito supe que me gustan las mujeres, aunque traté siempre de ocultarlo, tal vez porque yo mismo creía que era algo que estaba mal. Mirá hijo, a mi no me interesa lo que hagas en tu vida privada, es lo mismo que si vos me preguntaras como es el sexo entre tu papá y yo, dicho sea de paso te digo que hace años que no tenemos, soy frígida y a tu papa no se le para (por lo menos no conmigo), y yo se que vos fuiste siempre respetuoso y sabés que hay un limite y que la intimidad es sagrada para cada uno. No sabes lo bien que me hace escucharte mamá, realmente creí que iba a ser mucho más difícil para vos entenderlo. Siempre te voy a apoyar, hijo. Y como crees que lo va a tomar papá? Bueno hijo, vos sabes que para un hombre siempre es más difícil, el padre siempre sueña con el hijo bien trolo, con ese que lo pueda acompañar a un buen Cine Porno a cojer a escondidas con otros putos, compartir esas cosas que solo dos hombres pueden compartir, y mas un padre y un hijo. El siempre hubiera querido ir a los boliches gays con vos, sentirse orgulloso de lo bien que te harías romper el culo por un par de negros cabezas en el baño de Constitución, como el mismo alguna vez lo hizo. Y así repetir esos rituales, que, no creas que a mi me parecen muy buenos, pero formar parte de una tradición de masculinidad que los hombres siempre quieren ver continuada en sus hijos. Bueno mamá, pero en el fondo es lo mismo, a mi me gusta cojerme las trolas de Constitución, inclusive cojerme a las menos agraciadas y hacerlo en hoteles decididamente sórdidos o en la calle mismo. Bueno hijo, eso es lo que no me gustaría, que por ser heterosexual hicieras cosas promiscuas, creo que podes ser heterosexual pero tratando de cuidarte y saber con quien lo hacés. Pero mamá, tenes que entender que está mal que la gente asocie heterosexualidad con promiscuidad, son prejuicios terribles que tenemos que ir desterrando. Si ya se, no te olvides que para nosotros es más complicado, fuimos educados en una época donde la heterosexualidad estaba mal vista, y vos sabes que difícil es cambiar cosas que desde chiquito te repiten permanentemente. Si, entiendo mamá. Pero no te preocupes hijo, siempre te voy a querer. Gracias, mamá. Ojalá algun día puedas conocer a mi novia, ella es una chica que trabaja de puta en los bosques de Palermo. No sabés mamá, ella es encantadora, estoy seguro que se van a llevar bien. Bueno hijo, dame tiempo. Dame tiempo.

El idealismo y la resistencia

Este martes fui invitado a ver "Sophie Scholl: Los últimos días" en el Gaumont, función del Cine Club Núcleo.
La película está basada en la vida real de Sophie Scholl, estudiante alemana que fundó con su hermano "La Rosa Blanca" un grupo de estudiantes universitarios que iniciaron una resistencia ideológica y pacífica contra el nazismo. Justamente como señala el subtítulo el film abarca los ultimos días de la chica, desde que decide arrojar al aire unos panfletos anti-régimen en el patio de la Universidad de Münich, hasta que es decapitada pocos días luego de haber sido apresada y "juzgada" por los tribunales del nazismo.
Es una película excelente que tiene la ventaja de contar una historia hermosa. Terriblemente hermosa, porque ella, su hermano y otro compañero son pasados por la guillotina.
Ante estos casos de idealistas irredentos, siempre me quedan las dudas de si estos personajes en realidad no son más míticos que reales.
Y la película se encarga de mostrar que la chica, cuando es detenida, pretende zafar y hacer zafar al hermano y a los compañeros. O sea, no se la plantea como una idealista loca que va al muere desde el principio. Cuando todas las coartadas se le caen, ahi si ella confiesa y lucha por convencer a su verdugo de sus ideales humanistas.
Tiene más valor aún el no haber aceptado transar con el carcelero que pretendía hacerla zafar pero "reeducándola" para el régimen. Y más valor aún porque se hicieron matar por un régimen ya tambaleante, era el año 43 y el nazismo ya iba inexorablemente hacia su desastroso final.
Uno mira aquello y mira esto.
Más allá de monstruo del nazismo, es posible ver como había fuertes valores y una gran inteligencia en muchos alemanes.
Vemos esta época oprobiosa que nos toca vivir y pienso, que resistencia puede haber acá si no hay educación. Porque aquel pueblo alemán, fanatizado y enloquecido pudo haber mayoritariamente apoyado al nazismo. Habría que ver si muchos no lo hacían con tantos reparos como imposibilidad de manifestarlos.
Perdón que me ponga positivista en esto, pero acá, en Argentina, con una educación destruída (destruída con la connivencia de todos nosotros, votando lo que votamos) que podemos esperar.
Dentro de unos años, no habrá ninguna posibilidad de nada. Analfabetos gobernando, analfabetos gobernados. ¿O ya no es así ahora?
Te pueden inculcar una idea fascista, pero para inculcarte una idea, cualquiera esta sea, hay que tener primero la capacidad de conceptualizar. Lo que por acción premeditada u omisión la escuela actual no hace.
¿Entonces?
En fin, mejor no nos deprimamos. Recomiendo que vean la peli, creo que se estrena comercialmente en 2 semanas.
Uno puede llorar, pero tambien sentirse reconfortado de ver que historias así, seres humanos así existieron y tal vez existan.
A mi me paso eso, me dieron ganas de llorar y también experimenté una rara felicidad.
Tal vez es el idealismo.

Post Scriptum: La actuación de Julia Jentsch como Sophie Scholl es excelente. El elenco es excelente.

Comunicación: Villa del Parque - Dock Sud

Docke: Hola
V. del P.: ... .... hola
Docke: porque no contestás?
V. del P.: ...
Docke: eh?
V. del P.: porque no preguntaste nada
Docke: estás duro
V. del P.: si un poco
Docke: tomaste merca
V. del P.: ...
Docke: eh loco sos puto vos?
V. del P.: no, cojo putos
Docke: ahhh gato ... yo recién me cojí a las tres locas estas ...
V. del P.: quienes son?
Docke: mis amigas, hicimos una fiestita ... estamos fumando porro con merca
V. del P.: pero vos cuantos años tenes?
Docke: yo tengo 13
V. del P.: pero sienten algo?
Docke: ehhh?
V. del P.: digo si cuando se la metes sienten algo
Docke: si loco, yo tengo una buena pija, que te crees gatooo
V. del P.: ...
Docke: y vos cuantos años tenes?
V. del P.: 25
Docke: aca estoy con tres amigas, vanesa, micaela y belén, no sabes como les gusta cojer
V. del P.: ah si ... y yo tengo unas ganas de cojer
Docke: y de donde sos vo'
V. del P.: de Villa del Parque
Docke: ah nosotros estamo en el Docke
V. del P.: me gustaría cojerme alguna de tus amigas
Docke: y bueno, estás se cojen lo que venga
V. del P.: ...
Docke: te paso con micaela
V. del P.: ok
Docke: Hola
V. del P.: hola
Docke: como te llamas
V. del P.: Álvaro
Docke: yo Micaela
V. del P.: cuantos años tenés?
Docke: 18, vos?
V. del P.: 25
Docke: y que andabas haciendo
V. del P.: recién estabamos fumando con mi hermano, el se fue a dormir y como yo estaba re caliente llamé aca
Docke: que fumaban
V. del P.: porro
Docke: nosotros estamos fumando desde las 8, que vino emanuel
V. del P.: quien es emanuel?
Docke: el pibe con el que hablaste recién
V. del P.: y en serio tiene 13
Docke: si
V. del P.: y en serio se las cojió?
Docke: si, a las 8 se cojió a belén, despues a vanesa y hace un rato a mi
V. del P.: a la mierda el pendejo eh ...
Docke: se la re banca el pendejo ...
V. del P.: pero no es muy pendejo
Docke: no, está bien desarrollado ya ...
V. del P.: y a ustedes les gusta cojer mucho
Docke: si, mucho
V. del P.: y con quien cojen?
Docke: eh no se, con quien sea, no tenemos problemas, mientras no sea ningun zarpado ni loco ...
V. del P.: yo tengo ganas de cojer, de cojerte a vos, a tus amigas
Docke: si estuvieras por aca, te podrías venir y a mi me cojes seguro, yo estoy con las re ganas
V. del P.: ...
Docke: vos tenes auto?
V. del P.: no
Docke: y moto?
V. del P.: no, tampoco
Docke: que pena
V. del P.: si a full, me encantaría poder cojerlas ahora
Docke: si, a mi me gustaría que me dieras con todo
V. del P.: me gustaría chuparte las tetas
Docke: si, chupame todo
V. del P.: todo, todo
Docke: ufff si
V. del P.: tengo una pija grande
Docke: yo ya me comi muchas grandes
V. del P.: que bueno entonces la mia te va a gustar
Docke: obvio
V. del P.: te vas a sentar arriba?
Docke: vamos a cojer de todas las formas, loco
V. del P.: genial
Docke: queres cojer mañana?
V. del P.: dale
Docke: tenes un celular?
V. del P.: o71159000234
Docke: lo anoté, te llamo mañana a las 2?
V. del P.: dale
Docke: aca llegó vanesa, vino con la boca llena de leche y la escupió en la pileta de la cocina
V. del P.: que?
Docke: si le chupó la pija a un pibe que vive aca enfrente, que vino hace un rato, se la chupó aca en el patio
V. del P.: y no se la tragó
Docke: eh
V. del P.: la leche
Docke: si habrá tragado, pero vino a lavarse la boca.

El cadáver de los huevos de oro

Alguien se preguntó que pasará si dentro de unos años vecinos de Lobos reclaman el cadáver del ex general creador del justicialismo? Aduciendo que la última voluntad del mismo era descansar en la tierra que lo vió nacer ... Entonces una nueva movilización, facciones opuestas vuelven a la carga y un miembro ignoto del gremio de Barrionuevo mata a una vaca equivocadamente.
Otra vez lo mismo: discusiones Perón - necrofilia, cadáver - poder simbólico, y así ...
Luego pasan unos añitos más y los vecinos de Roque Pérez "comprueban" final y fehacientemente que don Juan Domingo nació allí. Nuevo traslado. Esta vez alguien del gremio de taxistas arroja un rompe-portón que va a dar fatalmente en un pie de Antonio Cafiero (para la época con unos 108 años) y si bien deben amputarle una pierna continua hablando (como esos robots de juguete de la decada del '80) ...
Les tiro una idea a los muchachos del partido: Y si hacen un cadáver itinerante? Un añito lo dejamos en la CGT, otro añito en la casa rosada, otro en San Vicente, despues ir llevandolo a pueblos ignotos de la provincia ... Miren si despues descubrimos que el cadáver de Perón cura enfermedades? Entonces podría cobrarse 100 $ por tocar el ferétro, y de la explotación de la recaudación podrían hacerse cargo por turno los gremios, o mejor esta decirlo, los capos de los gremios.
Yo que ellos lo pensaría.

Crónicas de Gooooetling desde el Edén (abierto las 24 hs.)

Vanesa tiene 24 años. Sola en su casa (vive con sus padres), decide llamar a una linea gay con el objetivo de contactar alguna chica con la que pueda mantener una relación casual.
Después de mandarse mensajes aburridos con un par de integrantes del chat, alguien le pide hablar en privado. Su presentación es "Luciana, 18 años". Aunque Vanesa juzga que, por la voz, la chica podría tener algun año menos. De todas formas, accede al pedido.
Vanesa: Hola
Luciana: Hola, como estás?
V.: Bien y vos?
L.: Bien, aca aburrida con ganas de hablar con alguien
Vanesa piensa "otra vez una pendeja boluda con ganas de "hablar con alguien", no entienden que esto no es para "hablar"? si no tienen amigas/os que culpa tengo yo?"
V.: De donde sos?
L.: De avellaneda
V.: Ah
Vanesa vive en Belgrano. La decepción empieza a tomar fuerza.
L.: Te gustan los deportes?
V.: Si, algo.
Vanesa decide no resignarse, aunque empieza a vislumbrar poco probable que la chica de avellaneda esté interesada en algo mas que una charla.
L.: Viste el partido de Las Leonas?
V.: No, la verdad que no ...
L.: No viste el gol que hizo Luciana Aymar? Fue genial!!!
V.: No, no lo vi ...
Vanesa ya tiene un dedo en el botón para cortar, pero decide quemar los últimos cartuchos.
V.: Tenes experiencia con chicas?
L.: Que?
V.: Si ya hiciste algo con una chica, si tuviste sexo
Vanesa dice esta ultima frase con un indisimulable tono agresivo.
L.: No, no me gustan las chicas
V.: Pero vos sabés que estás hablando en una línea de lesbianas?
L.: Si, si, pero quería hablar con alguien ...
V.: Bueno, pero no te interesaría probar ...
L.: Vos podés llamar a la policía por mi?
V.: Que???
L.: Si podes llamar a la policía porque aca ............ te gusta el fútbol?
V.: Que???
L.: Yo soy de Boca, el otro día mi hermano me quería llevar a la cancha pero se quedo sin plata
V.: No te gustaría que te chupe la concha y vos chupármela a mi?
L.: Ah no se como es eso ... llamame a la policía porque asi aca ...
V.: Porque no te metés unos dedos en la concha ahora?
L.: Vos ves Montecristo? Te gusta? A mi me encanta, encima ayer me lo perdí porque mi hermano me ...
Vanesa aprieta con fuerza el botón del teléfono. La insoportable levedad del ser. La ganas de violar a la chica de avellaneda, de violarla y lastimarla, de pegarle hasta dejarla inconciente.

Vivir solo cuesta ... nada

Y si, hablemos de la muerte. Pienso, siempre pienso, ahora estoy aca, hablando, haciendome el gracioso, ahora estoy caminando, pensando en lo que voy a hacer mañana, y todo eso un día no es mas que nada, que el recuerdo de alguien que dirá como era yo, como hablaba, como me reía, como caminaba, en fin, tambien podrán recordar otras cosas que haga en el futuro.
A veces pienso porque tomarse en serio todo esto si al final todo se hace nada un buen día y solo queda el recuerdo de algunos ... Y claro, sea como sea hay que vivir y todo es una sucesión de cosas que terminan para empezar otras que tambien terminan, y ahora somos nosotros y despues otros, y otros, y otros en este sueño absurdo de un dios aburrido que no supo que hacer con su tiempo. Después reencarnaciones, evoluciones o purgatorios todo suena inverosimil pero en algo hay que creer porque nos han dado esta existencia pero sin el amparo de nada concreto y hay que hacer hipotesis o agarrarse de creencias tranquilizadoras y ....
Hay que vivir es una obligación frente al absurdo o no ... tal vez la humanidad masivamente debería suicidarse para mostrarle a este dios que su jueguito no es divertido pero ....
Y a veces siento que algo, algo importante debe haber, que no es algo que pueda entenderse con la mente humana, tal vez justamente la razón sea el obstáculo ... pero entonces es la muerte el único estado en el que se puede entender todo esto que con la razon no se puede.
Es hora de ir a dormir ...

El sueño de Henry en la siesta

Este fue el curioso sueño que tuve.
Vikinny y Vawe me habían regalado 100 $. Ese dinero era para pagarme una puta. Claro, yo no tenía escapatoria. Ellos ya habían acordado la cita. Era una puta cara, supuestamente joven, de Recoleta. Me la habían mostrado en una página de Internet, pero yo no podía recordar su rostro, solo podía recordar que tenía dos tetas fenomenales (según me habían dicho ellos eran “naturales”). La cuestión era que yo no estaba para nada convencido. Ellos, Vikinny y Vawe, querían que confirmara mi parte heterosexual un tanto abandonada. En fin, faltando muy poco para la cita, cuando estaba por parar un taxi me arrepentí. Volví hacia mi casa. Sin embargo me dije a mi mismo “tengo que hacerlo, Vikinny y Vawe me matarán”. Me tomé el taxi. Con esa típica lógica inconexa de los sueños, el tachero, que no me conocía, me preguntó “por que en ese cartel Ginevra está escrito con v corta?”. Le dije “ginebra viene del frances genève y del italiano ginevra, pero en castellano antes de la r va b larga, es una regla gramatical”. Llegamos. Era la calle Laprida, pero en realidad parecía Azcuénaga de la vereda de enfrente del cementerio. La entrada del edificio me pareció vagamente familiar. El portero cuando me vió llegar hacia la puerta me abrió gentilmente (cosa que solo ocurre en los sueños) y me dijo “vas a lo de Angélica?” a lo que asentí mecánicamente, sin reparar en que el verdadero nombre de la señorita, supuestamente era Andrea. Llegué a su puerta luego de caminar por un pasillo largo. Había una placa al costado que decía: “Dra. Noelia Tortello. Abogada”. Observé el cartel mientras toco el timbre. Cuando leí “Dra. Noelia Tortello” me dije: “Pero esta no es …” y antes de poder responderme la pregunta abrió la puerta Andrea. Me miró. La miré. Me abrazó. “Tanto tiempo Hernán!” ¿Cuánto hace que no nos vemos?” “Sinceramente no se” le digo “pero un par de años largos”.
Estaba más gorda. No porque tuviera panza, en realidad tenía el cuerpo más cuadrado, típico de una mujer de más de 30 (aunque ella no los tenga) o que ha tenido muchos hijos. Efectivamente sus tetas eran impresionantes, parecía salida de una película de John Waters. Me dijo “vení, sentate” y nos sentamos en su viejo sillón de living que estaba cubierto por un acolchado viejo y en un estado francamente deplorable. Me senté junto a ella. Me tomó la mano. “Estas mejor que antes” me dijo. “Gracias” le digo. “Vos también estas muy bien” mentí descaradamente. De aquella adorable adolescente de cuerpo espectacular apenas se mantenía una rectitud de postura, unas piernas aún apetecibles, pero …
Pero su mirada y su rostro duro de aquellos años habían cambiado. En los sueños también hay clichés y no tenía porque no haberlos en este. Mirarla a los ojos traía inmediatamente a mi memoria la canción “Volvió una noche”. Acá el que volví en realidad fui yo.
Abrió un paquete de Camel y me convidó uno. “No, gracias. Sabes que ahora con el canto me cuido la voz”. “Dale, por los viejos tiempos”, me dijo. Acepté. Me dio fuego con un encendedor extremadamente largo y de metal, muy fino. El sabor del tabaco en mi boca era dulce. “Te acordás cuando nos quedábamos toda la noche en Vertiz hablando y fumando, eran las 11, 12 del mediodía y nosotros fumando, hablando y tomando café”. “Cosas que solo se pueden hacer cuando uno tiene 17 o 18 años” le respondí mientras exhalaba el humo. Hay un corte como en las películas de Godard, un corte en el eje, y Andrea ahora esta hablando por su celular con su marido/fiolo. Pese a que yo escucho la voz del tipo, ella corta y me dice “Mi mamá”. Acto seguido, poniéndome una mano en el pecho me pregunta “Empezamos?”
Por supuesto que era un despropósito. Era mi ex compañera de secundario, Andrea Carlos Tortelo, con una sola l, a pesar de la placa de la puerta, yo sabía, estudié 5 años con vos, y se que Tortelo es con una sola l.
Fuimos a la habitación. En un hermoso perchero de madera dejé mi saco de gamuza azul. Me desanudé el pañuelo del cuello. Ella se quitó la bata. Me senté al borde de la cama y me quité los lustrosos mocasines. Ella se sentó al lado mío. Me desabrochó mi camisa.
Era un despropósito. Yo no tenía ganas de tener sexo, y menos con mi ex compañera de secundario. Cuando ella tenía 17años y un cuerpo hermoso no quise hacerlo. Tuve miedo. Me la imaginaba cabalgando bestialmente sobre mi, con cara de poseída y diciéndome, desde su mente y a través de sus ojos “esto te va a costar gran parte de la felicidad de tu vida”.
“Ya sos un hombre” me dijo mientras pasaba su mano por mi pecho. Sin embargo yo miraba al espejo y me parecía ver el cuerpo de un chico, de un adolescente. Y veía su cuerpo deformado por la doble maternidad, por el crecimiento desmesurado de sus pechos y por el hastío y tal vez, la mala vida. Supe que si tenía una erección sería pura y exclusivamente por esa capacidad que tienen los penes de erectarse a veces sin órdenes explícitas del cerebro.
Además estaba frente a un dilema. Si no la besaba, la erección se hacía una tarea casi imposible. Si la besaba, el terrible recuerdo de aquellos besos no dados, de aquel amor adolescente nunca consumado, me hubiera provocado un fulminante e incontrolable ataque de llanto. Sin embargo, fiel a mi tendencia suicida, acerqué mi boca a la suya. Pero ella me corrió la cara. “Mejor no” me dijo escuetamente. Lo más triste es que yo no quería besarla, ni siquiera tocarla, solo quería hacer bien la escena que me tocaba representar.
Luego, el sueño se convierte en pesadilla. Andrea comienza una penosa fellatio. Yo sentía que mi pene crecía pero no se endurecía, en un fenómeno bastante curioso, como si se tratará de una víbora alargándose.
En ese momento pensé “nunca más voy a coger con una prostituta”, “nunca más voy a coger sin amor”. Nunca más con una ex compañera de secundario. Nunca más con alguien a quien no supe si amé o no, alguien que engordó, envejeció.
Vikinny y Vawe me regalaron la plata para que disfrute con una puta, pensaba. No puedo defraudarlos. Además a mi “también” me gustan las mujeres.
Lo hice. La penetré. Evité mirarla a la cara o traté de mirar más allá de sus ojos, donde había otro mundo, otro sueño tras el sueño.
Pero aquel, el de la adolescencia, había sido también un sueño en el que yo quería amarla. Y sufría pensando que me iba a rechazar, pensando que no iba a corresponder al amor que yo mismo no sentía por ella.
Yo nunca amé a nadie. Lo repetí varias veces. La vi como una simple puta que gozaba de su trabajo. Y yo dije ahora jugaré al macho reventado que no soy, y que a la vez, quizás sea. La penetré salvajemente y sabía que, en el fondo, a ella le estaba gustando. Pero fingía que gozaba como si no estuviera gozando, aunque de verdad si gozaba pero hubiera sido patético aceptarlo. Ella era una puta, olvidémonos de todo lo demás.
“Para recibirme todavía me faltan esas dos materias, te acordás, que no pude dar por ese famoso problema”. No, no me acordaba del famoso problema. “Además, con los chicos, ya no tengo tanto tiempo”. “No tenés miedo a convertirte en una alcohólica o drogadicta como tu vieja, alguien a quien la frustración de no haber podido nunca hacer en la vida lo que quería la mató?” Todo eso se lo dije con mi mente, a través de mis ojos, y supe que lo entendió de algún modo.
Dejé el billete de 100 $ en su mesita de luz. Estoy seguro que Vikinny había escrito algo en el dorso del billete. Algo así como “la próxima en Constitución”.
Yo ya estaba vestido y pronto a irme. Por suerte sonó el timbre. El marido/fiolo de Andrea la había venido a buscar. Salimos juntos. Caminamos el pasillo. En ese momento yo sentí ya no estar allí, como si solo fuese mi mente que estaba ahí pero mi cuerpo ya no estaba. En la puerta me despidió fríamente. En la esquina la veo subir al Valiant blanco de su marido. Bah, marido no, no están casados.
Caminé por Laprida hasta Las Heras. De pronto volvi a mi vestimenta habitual: jean y mis All Star viejas y rotas. Esperé el 102. Una chica de unos 23 años, morochita, linda, con cara de empleada doméstica de la zona, vestida con ropa de marca, me miró sutilmente. "I’ll never be, i’ll never be, i’ll never be anybody’s lover now" cantaba mirando en la distancia de una desierta Las Heras. Llegó el colectivo. Dejé pasar a la señorita primero. Ella me agradeció con un gesto nuevamente sutil. Cuando entro, el chofer tenía puesta una fm. Sonaba fuerte esa canción de Chayanne, increíblemente esa canción que yo tengo en una escena de mi guión. Y cuando llegué al fondo del colectivo, un chico muy lindo y con cara de inteligente me miró, con esa mirada. Supe que las cartas de mi destino están mal barajadas desde el principio. Es patético, pero mientras escuchaba “mi cuerpo, mi mente y mi alma ya no tienen conexión” pensé “cuando llegué a casa me bajo este tema con el Shareaza”.
Despierto.

No se puede bailar en las veredas

Ayer mientras esperaba la luz verde al borde de la vereda, en la esquina de Av. Alvear y Callao, mientras cantaba me movía levemente con unas pequeñas oscilaciones. Sin mirar a los autos que circulaban por Callao. Increíblemente dos tacheros que venían a gran velocidad y pretendian doblar como en Mónaco por Alvear me tocaron un bocinazo porque creían que yo estaba por saltar al asfalto y mandarme una corrida hacia la otra vereda. Dejen de escuchar radio 10, por un lado, y por el otro, dejen de andar por las calles de Buenos Aires como si fuera el circuito de Imola.

Los diamantes no brillan, Syd

Pensaba cuanto de pobre, de mersa, de decadente hay en el éxito. Digo en el éxito masivo, en el éxito comercial.
Pensaba en Syd Barret. Todos dirán: las drogas le reventaron el cerebro. Pudo, "pudo" haber sido un "exitoso" pink floyd más. Como Waters o Gilmour. Pero no ...
Estaba loco. Si, claro. Todos sabemos. Los grandes genios casi siempre son locos. Si, uno de nuestros lugares comunes predilectos.
Y sin embargo sigo pensando. Y si no quiso? Y si de verdad, como tantos otros artistas anónimos, prefiero el encierro, el crear por crear, el desinteres por el mundo y sus luces, y sus aplausos y sus contratos y sus falsedades?
Ser famoso. Que todo el mundo te conozca. Que haya publicaciones, libros, analizando tu obra. Que tengas un prestigio ...
Y los syd barrets ... los syd barrets son locos, entonces todo eso no les interesa.
Y al fin, pienso, cuanto de interesante hay en ser loco, en despreciar todo eso con lo que los hombres llenan una vida vacía.
Y Syd ahí, encerrado en su zótano, escribiendo, pintando, componiendo, viviendo para su arte, por su arte, en su arte. Sin mundo. El mundo es de los otros.
Te entiendo Syd. Es mejor no ser como Waters o Gilmour, no tener yates ni prestigio, no tener un "nombre".
Viviste tu vida, Syd. Una vida que era, como corresponde, nada. Encierro, solo arte, nada. Vivir.

A mi se me hace cuento que murió Syd Barret. Lo juzgo tan eterno en su zótano como el agua y el aire.

Borges, el mismo

Hoy se cumplen 20 años de la muerte del escritor "referente" de la "literatura argentina". Y a pesar de su supuesto deseo de ser absolutamente olvidado luego de su muerte, sabemos que en realidad todo lo que hizo fue para ser recordado. Pero era muy de Borges hacer eso.
Borges sabía que iba camino a convertirse en un mito. Y como buen mito de estos tiempos modernos, la exposición mediática fue el pilar para la construcción del "personaje-Borges".
Sabido es que fue un hábil polemista. Un nihilista que en la superficie era "políticamente correcto", pero si uno puede leer mas allá, sabe que su ironía brutal no era más que el envoltorio donde se escondía un alma desencantada con las prácticas mundanas, un freak que nunca quiso ni pudo encajar bien en ningun lado.
Más allá del reconocimiento mundial. Un tipo admirado a veces hasta la exageración, quien sin embargo jamás se pudo arropar con el traje de exitoso, porque probablemente él mismo no creía en el arte en términos de éxitos o fracasos. Además, hoy uno se imagina a escritores famosos de best-sellers viviendo con una bella mujer mucho mas joven y de origen latino en una mansión con enormes ventanales a orrilas de algún playa con montañas si es posible, y ve a un Borges ciego, vagando perdido por las calles de Buenos Aires, viviendo en lúgubres departamentos viejos del Centro, y puede entender un poco más de que se trata.
Creo que Borges es inmensamente admirado porque no puede ser envidiado. Cosa que Borges en vida se encargo de reforzar con su imagen de eterno viejito tímido y tartamudo, siempre digno de compasión.
Pero por suerte nos quedó el arte que es, al fin, lo único que importa. "Solo una cosa no hay, es el olvido", Everness, tal vez el mejor poema de Borges. Fue un placer descubrir en mi adolescencia la obra poética de Borges. Tengo que reconocer que la cuentística me importa menos, aunque la he leído. Y pienso en "El Sur", ese cuento perfecto de no ser por la miguitas de pan, en donde Borges demuestra que le importaba más la forma, utilizar un recurso que funciona pero no es verosímil, para decirlo en un idioma llano, muy trucho. Por eso prefiero la poesía, creo sin dudas que es donde Borges más laburaba, de hecho si uno lee primeras ediciones y últimas encuentra innumerables cambios, aunque yo siempre prefiero las primeras, porque tienen eso de ser original, de tener la perfección de lo imperfecto.
Hemos tenido grandes escritores en la Argentina. Hace poco se murió uno de los mejores que estaba vivo (y era todavia joven para seguir produciendo): Saer.
Tal vez será que antes el mundo era distinto y los buenos en serio llegaban a ser conocidos. Hoy las editoriales son como los canales de televisión. Hoy el "Mercado" domina todo. Seguro que habrá talentos, pero ahora las editoriales publican a un montón de tipos que se hacen conocidos mediaticamente pero con cero talento. Además de los que escriben autoayuda o Harrys Potters, lo único que se difunde. Estoy seguro que hay talento. A veces leo los blogs de gente amiga y encuentro cosas que me gustan mucho.
Y en breve voy a publicar aquí algunas cosas de mi amigo Gustavo. Creo que tiene un increíble talento así que vamos a darle a sus poemas la módica, pero espero inteligente, audiencia que tiene este blog. Como para seguir comprobando que este país puede seguir dando más Borgess, ahora que hace 20 años que murió y no vemos nada muy interesante que nos pueda hacer olvidarlo.

Comando never dies

Estos son los entrañables miembros del ya mítico Comando Norma Aleandro. En alguna perdida madrugada en la mansión del Subcomandante Vikinny, el dueño de este blog bautizó a esta avant garde del humor político con el nombre de la genial actriz argentina, una intelectual de la actuación, una señora que jamás podrá hacer de villera, en fin, la querida Norma.
Esta foto hará historia. El comando ya pronto será un recuerdo. Por eso, a todos los que alguna vez soñaron con conocernos, aquí tienen. El más lindo, el de anteojos, soy yo.

Broken Flowers

El miércoles pasado fui a ver "Broken Flowers", la última de Jim Jarmush. Fui al Lorca. Quería hablar de este cine porque hay algo del Lorca que me atrae, yo que soy tan afecto a los tiempos pasados, cuando entro al Lorca siento como si estuviera en los 70 o tal vez en los 60. La sala de abajo, con su bajada hasta la mitad y luego una inexplicable subida de la mitad hacia la pantalla es absolutamente incómoda para ver, y como yo nunca voy atrás, al sentarme adelante me encuentro en posición de avión en despegue. De todas maneras me tocó la sala de arriba por suerte. Pero lo que me gusta del Lorca es su vejez, su aire setentista, su oscuridad. Tiene un aspecto de cine que está por cerrar, eternamente, como si estuviera por convertirse en un cine porno o en un megabazar. Yo me pregunto porque los cines no se hacen así ahora, como el Lorca, con butacas mejores, eso si. Perdón por preguntar boludeces.
Volviendo a la peli, ya había recibido comentarios del tipo "no es la mejor película de Jarmush". Y en efecto, tal vez no lo sea. Digo tal vez porque siempre me pareció estúpido juzgar como mejor o peor una obra de arte. Yo, modestamente, creo que "Strangers than Paradise" es genial. "Down by Low" es también excelente. Es probable que "Broken Flowers" no sea tan buena.
Jarmush tenía un estilo muy definido y una estética muy particular también. Creo que nadie que haya visto "Strangers than Paradise" puede olvidarse de ella. Sin embargo, de Broken Flowers lo único realmente inolvidable probablemente vaya a ser la increíble actuación de Bill Murray.
Murray es Don Jonhston, un tipo que evidentemente ha sido y sigue siendo un seductor implacable con las mujeres. En un momento de su vida donde se siente vacío, su mujer lo abandona, recibe una carta sin destinatario de una supuesta ex mujer suya que dice que ha tenido un hijo de él. Don, convencido por un vecino con afanes detectivescos, se larga a la búsqueda de las ex mujeres con las que posiblemente pudo haber engendrado el supuesto hijo.
En los encuentros con ellas, Jarmush hace gala de su humor ácido, y para esto nada mejor que los "no gestos", por decirlo de algún modo, de Murray.
Hay que decir algo. Jarmush ha elegido muy acertadamente a Murray. La historia se basa demasiado en la abulía, en el desgano, en la soledad, en la inteligencia irónicamente parca de su protagonista. Murray muestra todas estas facetas y más. No es una película cuyo argumento pretenda ahondar demasiado en la relación del protagonista con sus ex mujeres. Tal vez a esos encuentros le faltó exprimirle mucho más el jugo. Quizás la historia necesitaba más acciones, pero seguramente el estilo parco de Jarmush lo llevó a contarlo de este modo, el que probablemente no le guste a mucha gente.
La diferencia entre las dos películas que cite antes "Strangers ..." y "Down ...." y esta, sea que en aquellas las derivas de los personajes tenían mucho de sinsentido, y por ende, el estilo parco le sentaba perfecto. En "Broken Flowers" hay una búsqueda concreta: el protagonista quiere encontrar a su supuesto hijo. Y está bien que Don sea abúlico, pero no que las escenas también lo sean, en tal caso a mi me quedó el sinsabor de que debía haber pasado más. Es, como siempre digo, mi modesta opinión.
Probablemente Jarmush no perdió el estilo. Pero convengamos que hoy no podría filmar "Strangers than Paradise" si quisiera tener una mínima posibilidad de figurar en el circuito comercial. Hay clichés que no eran de Jarmush. El travelling circular del final me pareció la típica chotada yanqui que Jarmush nunca hubiera hecho, con su tendencia a los cortes secos de planos que a mi particularmente me gustan mucho, y que en este film se ven pero menos que en sus primeros. Lo salva la magnífica cara de Murray en ese final que es puro desconsuelo.
A mi me gustó la peli. Digamos que Jarmush me gusta mucho. Tal vez podría haber sido mejor, eso es verdad. Y es una pena. Pero los grandes artistas también tienen sus puntos flacos.

La vida y la muerte

Tal vez lo que voy a escribir esté lleno de lugares comunes. Seguramente no voy a decir cosas que ya no se hayan dicho. Sobre la muerte.
El lunes pasado murió mi abuelo. Era un hecho más o menos irreversible. Padecía una enfermedad terminal y había sobrevivido bastante dignamente mucho mas allá de los pronósticos de la medicina. Y justamente el hecho de que había vivido muchos años enfermo de algún modo nos había convencido secretamente de que nunca se iba a consumar su muerte, lo cual obviamente no era un hecho posible. Pero había demostrado una fortaleza muy grande, por momentos esa fortaleza hacía inverosímil el hecho de una muerte pronta.
Pero sucedió.
Y ese hecho que sabíamos inevitable pasó a tornarse para mi en algo absolutamente difícil de aceptar. A pesar de que, supuestamente, nos habíamos preparado para su muerte desde que supimos de su enfermedad.
Pero no. No hay caso. Me resulta imposible aún aceptar que esa persona con la que compartí una buena parte de mi vida no vaya a estar más aquí entre nosotros.
Supongo que debe pasarle a todo el mundo. Lo que no podía suponer era que fuese tan duro.
Y lo duro que fue haber estado ahí junto a él, tomandole la mano, en el momento que dejó de respirar. Ese momento jamás se va a borrar de mi mente ni de mi corazón. Es indescriptiblemente terrible. Creo inclusive que aún estoy shokeado, creo que aún no pude aceptar que "eso" fue real.
Debí enfrentarme con ese enigma al que todos los mortales le tememos. Mi propio miedo a la muerte, mis propias dudas, lo indisimulablemente frágil que es la vida, sobre que endebles premisas a veces edificamos la existencia. Todas esas cosas que uno no remueve en su cabeza porque si no no se puede vivir. Pero la muerte de mi abuelo, el preciso acontecimiento que viví, me removió todas las dudas, me encendió todos los interrogantes que siempre están apagados, ocultos tras nuestra "vida cotidiana".
Me atemorizó pensar que el tiempo vuela. Digamos, tal vez no haya pasado nada de tiempo desde el momento en el cual los sábados a la mañana mi abuelo me llevaba a comprar a la feria municipal de Nicaragua hasta ahora. No me resulta posible creer que ese abuelo ya no esté, ese que me llevaba con mano firme en aquellas mañanas de unos lejanísimos años 80, ese que tal vez en aquellos momentos no hubiera podido creer, ni siquiera sospechar minimamente que hoy ya no estaría en este mundo. Y ese niño de 5 o 6 años un día tampoco caminará más por una lejana calle Nicaragua.
Con mi abuelo tal vez murieron mi infancia y de algún modo también mi adolescencia. Fui conciente de que ya no soy un nene, fui conciente de que hay un pasado que no vuelve. Fui conciente de que las cosas, los seres que uno quiere un día dejan de estar en este mundo.
Y aún así no me resigno.